Номинальная вещь - сапог.
Вот лежит на дороге, в дырах,
А когда-то кому-то был в прок,
Прошагал на ноге пол мира.
Все спешил он, куда несли,
Его вида спокойствие ложно,
И хотя чьи-то ноги росли,
От сапог убежать невозможно.
Всюду путь, всюду пыль столбами,
По жаре, под бетонным дождем,
Ты скажи мне, кто ты, хозяин,
Может, был ты когда-то вождем?
Может, топал по краю вселенной,
Не срываясь с острых углов,
Может, дрался, и стал ты пленным,
И лежу я сейчас средь оков?
Сапог старый, помятый, и трещин
На нем словно на мартовском льду,
Лучше всех говорят о нас вещи,
Они первые чуют беду.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117072900828
Свидетельство о публикации №117072900828
Рецензии