Эти мы...

Эти руки меня обнимали когда-то любя,
Эти руки дрожали, вмещая в ладони младенца,
Эти губы меня целовали не помня себя,
А теперь в каждой фразе они выдают чужеземца.
Эти чувства прошли, мы живем в обнищавшем приходе,
Даже боль, словно нищенка, пятясь, спешит за порог,
Ничего необычного, все это в нашей природе,
Но фальшиво молясь, мы киваем, что это все бог…
Это он, а не мы, нам назначил все девять кругов,
Это он нас столкнул и решил, что отныне мы пара,
Это он превратил нас с тобою в заклятых врагов,
Искусил нашу веру, распавшись на грани кошмара.
Мы забыли про то, что когда-то так значило слово,
Мы не помним, что слово есть бог и оно – мирозданье,
Мы живем как чужие, живем напоказ бестолково,
И порочность всех чувств подтверждает немое молчанье.
А когда-то на коже моей рисовал свои клятвы,
А когда-то меня обнимал всей летящей душою,
Ведь тогда мы любили и были поистине святы,
И не знали, что каждый лишь создан неловким левшою.
Эти руки теперь для того, чтобы не подпустить
На дистанцию, что резонансом так явно струится,
Эти губы нужны, чтобы больно к кресту пригвоздить
И для верности словом еще от меня откреститься…