Я не буду писать то, что нравится!

Что вы смотрите так недоверчиво?
Я не выдумал, не сочинил.
Я родил это опрометчиво.
Вынул то, что туда кто-то влил.

Уж не знаю, зачем появляются
Строки, рифмою сложенны в стих.
Кто, по-вашему, в этом нуждается?
Проще, когда ты спокоен и тих.

Ну а как мне до вас достучаться?
Вы, кто ест, спит, живет в "Инстраграм"?
Вам бы только над кем-то стебаться,
А уметь сострадать - ни на грамм.

Ну давайте, засыпьте комментами,
Напишите, что автор - отстой.
Не живу я давно комплиментами,
Мне бы только жить в мире с собой.

Устаю я писать то, что нравится,
То, что любит ленивый народ.
Не могу я смотреть, как красавица
Губит молодость ради угод,

Не могу я молчать, сердце ноет,
Я ночами вою как волк,
Когда вижу, что дым небо кроет,
А все думают, в этом есть толк!

Не умею молчать, когда вижу,
Как молчат те, кто должен орать.
Я, простите, тех ненавижу,
Кто ползет, хотя должен летать.

И из этих ползучих я первый,
Кто ползёт и ворчит каждый день...
Я поэтому, может, и нервный,
Что на выстрел иду, как олень?