все дело не в воротниках и пуговицах

передо мной мелькает существо.которое собой являешь ты.отголоски слова голоса цветные рубашки воротники.а в сущности ничего.что-то говоришь постоянно насвистываешь.пытаешься быть каким-то другим.думаешь что сможешь удивить своими виршами.лезешь из кожи чтобы потом кому-то сказать "да ерунда пустяки".вокруг тебя мысли идеи сюжеты в пчелином танце.они друг друга не слышат их движения бессвязны.мимо тебя соблазны.плохое ты считаешь мнимым.готов как конфети рассыпаться.где угодно и когда нужно даже если через силу.стелиться ковром бессмысленным искусственным листопадом.а за окном между прочим июль и не скоро пожелтеют листья.становишься остепнившимся псом послушным податливым.но при этом по каплям теряешь искренность.от этого быстро тускнеют глаза.

остается лишь существо тень.а не то что стоит за искрами.какими-то шагами быстрыми.ты стремишься кого-то догнать но у тебя иная песнь.рассыпанное конечно не собрать.а надо ли искать сундуки и корзины.из обломков строить дома массивные.ты как домик восхваляющий кирпичики даже не фундамент.а не то что за его стенами благоухает.для чего-то держись за детали пусть и дрожащими двумя руками.

но я знаю когда-нибудь с твоего лица сойдет грим.и пазлы рассыпанные упадут вместе с ним.в какой-нибудь черный тряпичный сундук.ты забудешь о нем а потом вдруг.из него вырвется тополиный пух.воспоминанием о маскарадных осколках.он будет другим лишенным грома.безмолвным.без скрежета молний.не потому что на заклепках сюртук.а потому что ты себе теперь друг.в тебе живут города объединенные новыми улицами.

ведь все дело не в воротниках и пуговицах.