Спичечный храм

Падает спичка и она не просто дотрагивается,
а ударяет сестер своих по плечу.
Они падают, спотыкаются,
Рушится нарисованный с любовью узор.
Мастер смотрит - 
Картина дописана,
Он создал ее,
Он и привел к гибели разрушительной.
Столько дней и минут он строил свой храм,
Приносил к алтарю все, что есть у него.
А сейчас страница дописана.
Так надеялся он, что роман этот будет книгой
Той единственной,  в целую жизньглубиной,
А оказалось это просто рассказ упоительный,
меньше,  чем в полгода длиной.
Сколько красок он вылил,
вечерами закатными надежды растил.
Они грифами обернулись крылатыми,
и клевали сердце податливое,
Что он на волюшку отпустил.
Он сказал: мы так чувствовали друг друга на расстоянии,
Каждый шепот души, каждый приступ искры,
Откуда пришел этот гром оглушительный убивающей живое все тишины.
Как мне дальше идти?
И где же достать еще один коробок этих спичек,
Которые смогут картиной стать пламенной,
Которые смогут тепло подарить?
Раздался раскатистый гром,
И ливень и ветер отчаянно
Барабанили по коже его.
Нет больше спичек сухих,
Сколько было использовано,
Сколько свечей они подожгли,
Что осталось?
Вода родниковая,
Падающая из глаз души.
30. 07. 2017