Судьба

Порою в жизни несусветной суеты
Проскакивают тоненькие нити.
В узор сплетаясь дивной красоты,
Что мастер ни один не сможет сшить.

Картинки получаются в сплетениях
Красы, что не списать никем в холсте.
Они замысловатые отбрасывают тени,
На чистом, белизной сияющем, листе.

Но иногда в системе швов и стягов,
Проскальзывают пучности узлов.
Места те, где рисунок четкий смазан,
Где не найти начал входящих нитей и концов.

Узлы такие бьются, как сердца живые,
Так, словно нити - это все сосуды,
А организм-рисунок переживает боли злые,
И содрагается он, как от гриппа и простуды.

Однако расплестись узлам все ж суждено,
И каждая из нитей сыщет верный путь.
Так, каждому схождению расхождение дано,
Ведь перемен ветрам извечно дуть.

Узора, полноту и чёткость, способен разглядеть не всяк,
И суть понять есть не у каждого стремление.
Ведь невозможно объяснить и описать никак,
Сих нитей яростное шевеление.

Но насмотревшись на рисунок впрок,
Я вижу: между нитями идет борьба,
А их сражения пронзает рок,
И року имя этому - судьба!