Писатель

Жил один писатель в городе старинном,
Был не молод и не стар, в чёрном плаще длинном,
Мрачный, словно неживой, и лицо как маска.
Ненавидел всех детей и писал им сказки.

Жил он в мрачном доме с окнами резными
Клеветал о нём народ с языками злыми.
И всё это потому, что им было страшно
- Оживало что писал он на листах бумажных.

Он недавно сочинил сказку про принцессу:
Хоть лицом и не дурна, для отца - повеса.
Не желает идти замуж в пользу государства
- Молода ещё, дурна. И загубит царство!

Чтобы ей побыть одной, от отца укрыться
Плакать шла она тайком в придворную темницу.
Просто для того, чтобы посидеть спокойненько
На отцовскую беду встретила разбойника.

И их юные сердца без памяти влюбились
Обо всём забыв они, в тёмном лесу скрылись.
Так и не смогли найти там принцессу слуги,
Но нашли разбойника убийцы и ворюги.

Лишь пол года, до зимы, жили счастьем и любовью
- За разбойника грехи заплатили кровью.
Писатель этой сказкой научить хотел детей,
Чтоб они любили отцов и матерей.

А как зима пришла в тот город, стало холодно дышать.
И пошли жених с невестой в сизый лес в снежки играть.
Засмеялись, заигрались, и не ведали беды.
А разбойники-убийцы их заметили следы.

И холодный белый снег алым стал и тёплым.
В доме с окнами резными запотели стёкла.
Там писатель грел вино и уж прилёг в кровать,
Новой повести главу начал сочинять.