Старый ковбой

На кляче задрипанной еду домой.
Никто уж не скажет: «Вон скачет ковбой.»
Мой мерин хромает и я уж не тот.
И чёрт его знает, - куда нас несёт.

В седле мексиканском я еле сижу.
И я по салунам уже не хожу.
Лассо не метаю и виски не пью,
Шерифа не знаю и мисс не люблю.

Не мою я золото в быстрой реке.
Дрожит револьвер в ослабевшей руке.
Мне-б только тихонько добраться домой,
И без приключений уйти на покой.

Но в нашей Америке трудно прожить.
Здесь могут ограбить, здесь могут убить.
Не знаешь какое несчастье придёт.
И ранчо родное тебя не спасёт.

А где-то за морем – большая страна.
И мне говорили - прекрасна она.
Там старых ковбоев в салунах не бьют.
Апачей там нет и все мирно живут.

И, может, мне мерина лучше продать,
Да в эту страну, что за морем, – удрать.
На пенсию выйду – пойду я в кино
И буду с соседом играть в домино.

А коль от безделья наступит тоска,
Не стану я кольтом вертеть у виска.
На пенсии весело можно прожить.
Пойду я колхозных коров сторожить.