Эпилог

В Лондоне осень, в Лондоне дожди...
Кресло качается, вспугнутые тени...
Скучное время...
Впрочем, подожди:
птицы - на юг, и ты лети со всеми.

Что тебе слякоть всех слезливых драм,
если сил плакать больше не осталось?
В Лондоне осень, в Лондоне туман,
в Лондоне старость...


Рецензии