Шевелится

И может быть, втиснут в строку новостей.
И вспомнят, когда умру.
Я труженица -- до мозга костей,
А может быть – даже рук.
Мне тяжко пудовые ведра нести,
Вздуваются  жилы – зверьем.
А вот из обрывков строку плести –
Вот это – мое!
Чтоб в сладком признании млела рука –
Посланье  любимым  отправивши.
Чтоб трогать за рану – небольно, слегка –
Как трогать руками клавиши.
А мне б затаиться в покорной траве,
И в  паузе, так знакомой,
Сердечком  с дыханьем, минутки на две –
Такою счастливою комою.
Чтоб гладил мне кожу непуганный зной.
Чтоб небо в глазах раскатывалось.
И чтобы из вен, пережатых войной,
Вся боль, словно кровь, выкапывалась.
А мне бы уехать в затаенный сад,
Расставшись с годами, с обидами,
И с мамочкой, в ласковом мире в глазах,
Словами любви перекидываться.
И будет здесь принят мой каждый укор,
И каждый мой грех отпущен.
И будем мы с мамой ввести разговор
Чуть выше – в других кущах.
А здесь – дорогое до мозга, до дна --
Скрывает пурга-метелица.
Но вот парадокс: чуть утихла война –
И снова живое шевелится.