Миниатюры-50

Промчится день, за годом год.
Вот детство, юность промелькнет.
И не успеешь оглянуться,
Как в бездну тень твоя сойдёт.

Так же ликуй, пока ты юн!
Пройдут, промчатся тыщи лун.
И лишь останется гитара,
И семь разорванных в ней струн.

Семён Резник


Рецензии