Уходит старая Москва

Уходит старая Москва, уходит потихоньку…
Деревья рубят, чтоб снова затеять новостройку.
Стирая память сторожил, сжигая фотографии,
а ты, ты в городе том жил!? Или браток из мафии!?
Увы, нам много не понять, не осознать нам многого,
могильники будут вонять у домика убогого.
Но, не смотря на времена, что пишут нам историю,
друг мой, мы помним имена, забыв про бутафорию.
Друг мой, мы помним про солдат, что с площади да в полымя,
и белый дом, и тех ребят… свободу пили до пьяна.
Чей мир!? Попробуй тут, спроси. Чьи реют тут полотнища!?
Кому живётся на Руси!? Кому тут жить не хочется!?
И уходили города, пустые полустанки,
туда где долгие года, туда где спозаранку
пустых глазниц твоих икон, сползает штукатурка
великих храмов, душ нагих, прости меня придурка…
Прости, что волею своей, я, стоя у дороги
не стал задерживать тебя, как мне шептали Боги.
Мой Бог – мой истинный Творец забыт, зарыт, потерян.
У населения есть быт, но… остаётся верен
он слову, сказанному мне, вне времени – пространства,
и как у осени просить природы постоянства?
Уходит старая Москва почём, когда и сколько?
Седеют волосы твои, вот нам и перестройка.