Жизнь – не похлебка, данная на милость,
Судьба – не горстка разноликих строк,
Сегодня за тобою дверь закрылась,
А завтра песни выйдут за порог.
Они шагнут, как будто доверяя
Нам смысл загадочных, полу туманных слов,
И мы, быть может, смысл не понимая,
Почувствуем, как сердце бьется в кровь.
И мы увидим крутизну сознанья,
Навеянную голосом твоим,
И станет ясно – в эру ожиданья…
Святой – кто умер молодым.
В...
© Copyright: Денис Макин, 2017
Свидетельство о публикации №117072603907
Свидетельство о публикации №117072603907
Рецензии