Я смотрела на часы, убегающие вдаль разноцветною россыпью.
Я ждала, просыпаясь и зная, что никто не спасёт.
И если бы каждую дурную голову называли мы осенью,
То таким осеням потеряли бы меру и счёт.
На задворках уже даже не душ и не пойманных нами останков - след.
То ли колется, то ли щиплет вся эта ваша фанерная роскошь.
Не заплатят гроша за бессовестный пьяный бред.
И меня очень скоро ты выжуешь, выпотрошишь и бросишь.
Даже если я стану писать до скончания наших двоих веков.
Даже если я обниму до жути, пронизанной жгучей дрожью.
Всё равно слишком много останется между слов.
Слишком мало останется между нами возможного.
часы
© Copyright: Наташа Бриц, 2017
Свидетельство о публикации №117072610219
Свидетельство о публикации №117072610219
Рецензии