Удел поэта

"Залью я боль свою из мутного стакана —
Мне не понять веселых лиц твоих друзей.
Я попрощаюсь, и домой отправлюсь рано,
Чтоб до рассвета привыкать к беде своей…"

(Игорь Костромин "Свадьба")
--------------------------


Нажрусь сегодня, вымою стаканы
Скупой слезой до блеска, до песка.
Пока другие делят пармезаны,
Меня терзает давняя тоска.

Любовь к тебе жива ещё, быть может,
Товарищ Пушкин верно подсказал,
Сейчас бы двинуть жениха по роже,
А, может, двинуть прямо на вокзал ?

Забыть навеки и глаза шальные
И бормотанье пьяных соловьёв...
Пропали напрочь эти выходные,
Ох, тяжела ты, первая любовь!

Скажу я тост в порыве вдохновенья,
Природа ведь не терпит пустоты.
И для гостей прочту стихотворенье,
Где в каждой строчке снова будешь ты...

Потом уйду — таков удел поэта,
Поэтам веселиться не с руки.
Придётся целый вечер, до рассвета,
Замазывать зелёнкой синяки....

Тебя, я знаю, больше не увижу,
Я со стола бутылку уволок..
Мы никогда не встретимся в Париже,
А в остальном тебе поможет Бог.