Роза белая, восковая.
Нет ни капли внутри нектара.
Цепи руки его сковали – мне седеть, становиться старой. Годы, горы, сверчок за печкой, у вина горьковатый привкус, в платье чёрном, не в подвенечном. Ворон вторит мольбам и крику, обжигает прохлада ноги, от свечи не теплее в храме. Дым мне дальний полёт пророчит в степь, где был не убит, но ранен.
Роза белая, восковая. А когда-то алела кровью – ведьмы местные колдовали. Я, конечно, таким не ровня, от того и спастись не в силах, но убьюсь за его свободу. Я об этом вчера просила под нависшим небесным сводом у реки, что течёт на север, на камнях, что лежат три века. Я нашла и склевала семя – перестала быть человеком. Роза белая станет чёрной.
Моё сердце – кусочек бивня.
Всё равно кому – богу, чёрту – платим дорого за любимых.
Роза белая, восковая
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117072505158
Свидетельство о публикации №117072505158
Рецензии