Мои стихи написаны не мной:
их истый автор где-то за спиной
из глубины реальности иной
в затылок дышит мне, моей рукой
по клавишам водя.
Кому дано,
тому дано пить сладкое вино
общения с извечностью.
Кому
сим даром я обязан? Знать, Ему,
кому ещё, по правде говоря?
А скольких видов может быть заря -
двух или трёх в квадрате, мне ль судить?
Держу в руках серебряную нить
меж светом «тем» и этим, понимая,
что ад земной - близнец «иного» рая,
где всё - суть ничего в «стороннем» мире,
а время как безвременье - ничто.
…Но я пишу стихи, пока я здесь,
поскольку «там» никто их не прочтёт,
действительного автора стихов
включая. Как обидно за него!
Как обидно за него!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117072504204
Свидетельство о публикации №117072504204
Рецензии