Моё посвящение Театру...

Я перед рампою стоял
И был наполнен ожиданием,
Когда по чьёму-то желанию
Замрёт галёрка, сцена, зал.

И занавес вдруг задрожит,
Предвосхищая таинств встречу.
Сакральность в глубине парит
И наполняет дрожью свечи.

Театр!..
Из глубин веков, почти с рождением человека
Ты словом рвал металл оков,
Ты – авангард любого века!

Твоих рядов  первопроходцы,
Лишёных права на погост,
По злому умыслу - уродцы,
Лишь постигали твой помост.

В рванье, в заштопанной кибитке,
Но, правды ради, тот сатир,
Под плачь, мир повидавшей, скрипки
Сюжет писал, как некто Лир...

Гонимый благостным порывом,
Иль на пиру, где пить устал,
Но сделанное стало взрывом!..
Он царство по частям раздал!

Раздал лишь тем, в ком его кровь
И сердца часть пока горела,
Раздал наследие отцов,
Тем душу отделив от тела.

Вчерашний царь, людей владыка!
Без власти власть – песок в пыли.
Отца не слышат дочки крика
И боли, коль предать смогли.

Заропщет  рать, стуча щитами...
Горят тревожные огни.
Обида бродит меж рядами:
«Не для того мы полегли...

И эта  кровь, что ты проливший,
Пусть не родных, но сыновей,
На тех мечах, уже остывших,
Не смоют слёзы матерей!..»

Он изгнан!
Выброшен судьбою... Облезлый пёс его эскорт.
Презренны взгляды за спиною,
То обречённости аккорд!..

Перелистнув эту страницу,
С помостов слышатся слова:
«Мы преданы всегда кому-то!.. Иль кем-то!»...
Это  –  навсегда!

И вот уж толпы, пилигримы,
Штурмуют сцену – их алтарь,
Столь странной тягою гонимы к тебе
«Загадочный Звонарь».
. . .

Вращается театра сцена,
И вот она уж эшафот.
С удил коней спадает пена,
И жаждет зрелища народ.

Но зрелище не терпит фальши.
«Не верю!» – слышен чей-то крик.
Что сцена нам расскажет дальше?
И ты, испуганный, старик.

Он не пророк, умы смущавший,
Мирян не звавший к топору.
Но на помосте  осознавший,
Что только кровь уймет толпу.

Тут страх линейкой не измерить,
Надежда – взор на образа,
А смерть чужая не потеря...
И вот...

Свободной голова, прочертит линию падения
И –  гулким стуком о помост!..
Замрёт толпа в оцепенении,
Шепча в кулак: «Спаси, Христос..»

А тот, кричавший, вскинет бровь,
Ну как такому не поверишь.
Ведь только пролитая кровь
Наичестнейшее из зрелищ...

Финал...
И под звуки шарманки беседует с обрубком мим.
Лотошник продаёт баранки,
И попрошаек рой за ним.

Лишь шепоток над гиблым местом:
«Мы все под Богом! Веришь, брат...
Здесь голова – цена протеста,
И вряд ли этот виноват...»

Уже  разобраны помосты,
Иной мотив ведёт фагот.
Не любим мы судьбы коросты,
Скорей забыть бы эшафот...

А зря!.. То вечная арена,
Что избегает лишних слов.
На тех площадках Мельпомена
Немало отняла голов!

...Finita !
Опустела сцена, ещё чего-то зритель ждёт,
Когда сознанье, возвратясь из плена,
Морозной дрожью тело обожжёт!...

P.S. Мне многое сказать хотелось,
С твоей подсказки я пишу,
Но покидает душу смелость,
Когда пред рампою стою.

Театр...
Чьё же ты творение?..
Ты чей посыл в толпу людей?
Загадочное озарение от энергетики твоей!...

В.Е.Коробейников
18.06.2017 г.