***
Не по мне ли край родимый затужил.
Там, где ждет меня грунтовая дорога,
Под присмотром вещих сторожил.
Там, как дедушка, в дождливом полумраке,
Старый клен о прелый стог упер костыль.
И в осеннем вытрепанном фраке
Ждет, когда по мне заплачет монастырь.
Без меня луга давно осиротели,
И без них я тоже словно сирота.
Города большие жуть как страшно надоели,
В них одна на сердце суета.
Мне по-прежнему ночами тихо снится.
Эта ширь бескрайняя степи.
Где заря осенняя струится,
И лучит над ней свои угли.
Нет дороже сердцу этой дали.
С детства я в душе ее храню.
Без нее глаза совсем мои устали.
Без нее себя живого хороню.
Я по-прежнему в душе своей ранимый.
И такой же кроткий и смешной.
Ты прости мой край, мой край равнинный.
Что увяз я в омут с головой.
Денег этих дьявольская муть
Не дают к тебе ни как вернуться.
От того и колет мою грудь.
И к тебе душа и сердце вечно рвутся.
Знаю, ждешь меня ты втихомолку.
Знаю, ропщешь ты молитвенной листвой.
Только знаешь мало, мало в этом толку.
Я погружен в омут городской.
Дождь метлой дорогу колошматит
И сшибает с клена звонкую листву.
Я боюсь. что времени не хватит
Встретить вместе раннюю весну.
Я боюсь что где-то похоронят,
Как других скитальцев как-нибудь.
И никто слезы на гроб мой не уронит.
Чтоб меня отправить в дальний путь.
Свидетельство о публикации №117072408522