Матрена

Поспели яблоки, у бабушки Матрены,
Набрав ведро,надев цветной платок,
Спешит она, продать их у дороги
Ей заработать, хоть на хлеб чуток.

Уже давно за семьдесят Матрене,
Давно почил, ее любимый муж.
Здоровья нет,а пенсия смешная
И тянет бабка, свой по жизни гуж.

А сын ее,единственный на свете,
Давно в Афгане миною убит.
Не открывая,в цинке хоронили,
Стоит на кладбище гранитный монолит.

Одна как перст,хозяйство небольшое,
С десяток курочек,пес на цепи Полкан
Ей некому помочь,в огромном мире,
Крыльцо подправить,да исправить кран.

Ее глаза, без цвета от слез горьких,
Согнута от трудов, ее спина
И от земли, потресканные руки,
Стыдливо прячет, в фартуке она.

Уходит пенсия на свет,на газ,на воду,
На целый ворох ,нужных ей лекарств
Все продает, Матрена с огорода,
Ведь просто так, никто ей не подаст.

Ведро свое,к обочине поставив,
Матрена будет терпеливо ждать.
С надеждой веря, что сегодня,
Сумеет яблоки свои  продать.

И выручить ,не лишнюю копейку,
Купить батон к обеду и крупы,
А может и на сахар хватит;
-Ох,милосердный Боже,  помоги!

Но в жизни есть всему помеха,
Подъехал полицейский,яблоки забрал,
Матрене пригрозил каким-то штрафом,
И протокол на бабку написал.

Плетется вся в слезах,Матрена к дому,
Звенит в руках железное ведро,
А полицейский скушав яблоко ,уехал,
Ему по сути как-то все равно.

Не от прекрасной,гладкой,сытой жизни,
Выходят бабушки к дороге торговать,
И очень стыдно,низко,даже мерзко,
Так беспощадно с ними воевать...