Часы чеканят мою бесполезность.
И год за годом все те же напасти.
Я сохраняю былую трезвость.
Отбросив прочь чужие страсти.
Я снова и снова вяжу свой узел,
В него свои печали вплетаю.
И облик мой все так же грусен,
Я снова один, я радость теряю.
Я запертый в клетке из тошной печали,
Где прутьями стали мои города.
Меня ожидали далёкие дали,
Но что-то устали мои поезда.
На полках забытые старые книги.
Вместилище радости, мудрости лет.
Они сохраняют чужие интриги.
Они излучают спасительный свет.
Быть может проснусь однажды счастливый,
Быть может забуду былые печали.
Когда нибудь стану я кем-то любимый,
И лишь бы преграды стеною упали.
Сломав свои прутья в побеге из клетки,
В дорогу с собой я тайком захвачу,
Старинную книгу, её любят детки,
Я принцом ее по простому зову.
Маленькому принцу
© Copyright: Татьяна Узбек, 2017
Свидетельство о публикации №117072400689
Свидетельство о публикации №117072400689
Рецензии