Бывает, не пишешь день...
Затем неделю... А после — год...
Тогда ходишь, как чья-то тень.
Но словно по' кругу... Не вперёд.
И вдруг случается дребедень...
Такой немыслимый поворот...
И ты совсем уже не кремень...
И словно кончился кислород.
И ты открытая вновь мишень...
Твои раны настолько жжёт,
Что уходит с под ног ступень,
Что душа по ночам ревёт...
Вот тогда-то приходит день —
Ты не знаешь, что дальше ждёт.
Тебя мучает вновь мигрень...
И стихами подолгу рвёт...
Бывает, не пишешь день...
© Copyright: Снежная Королёва, 2017
Свидетельство о публикации №117072405873
Свидетельство о публикации №117072405873
Рецензии