Ты так кокетлива, мила,
Полуприкрыты шляпки тенью
Глядят задумчиво глаза
Вслед убегающему лету.
Как будто мастер старины
Писал портрет твой
Маслом где-то,
Воспел, как росчерком пера,
Шекспир воспел свою Джульетту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.