Мне бы стих написать красивый,
Даже, может быть, романтический,
Но, если сакура – это слива,
То на кой мне дар поэтический?
Снова солнце метет с востока,
Выжигая чуму с холерою,
Но я – битый по мозгу током,
Не молюсь уже и не верую.
Не с руки мне в те дали плавать,
И, впадая в раж семантический,
Я рифмую «сливу» со «славою»,
Что одно и то же, практически.
И не меч я беру, а лопату,
И не конь подо мной, а тапочки,
И стихи мои – только матом,
И башка закипает в шапочке.
Graphomaniac
© Copyright: Сергей Полещенков, 2017
Свидетельство о публикации №117072400383
Свидетельство о публикации №117072400383
Рецензии
