Над изгибом реки
У песчаной косы
Ивы ствол
Наклонён,
Слышны крики купальщиков,
Всплески босых
По воде пробегающих ног.
И взлетающий мяч,
Бьющий прямо в зенит,
От ударов, как бубен звеня,
Будто вновь в высоту
То поднять норовит,
Что осталось от жаркого дня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.