летний вечер

     Над изгибом реки
     У песчаной косы
     Ивы ствол
     Наклонён,
     Слышны крики купальщиков,
     Всплески босых
     По воде пробегающих ног.
     И взлетающий мяч,
     Бьющий прямо в зенит,
     От ударов, как бубен звеня,
     Будто вновь в высоту
     То поднять норовит,
     Что осталось от жаркого дня.


Рецензии