Газеты писали

Ты помнишь, газеты писали,
Что мы ненавидели блюз?
Писали, что я тебе нравлюсь.
Писали, что я не влюблюсь.
 
Писали про карты и клубы;
Про кабаки и вино;
Оргазмом пропахшие губы.
Ты помнишь, как было давно?
 
Пойти по распутности жизни –
Я ведь ничего не просил.
Я ненавидел Отчизну.
Да я и себя не любил.
 
Но жизнью бывает нечасто
Дарована нежность ночИ.
Мы делимся, милый, на касты
И, как всегда, не молчим.
 
Я пропиваю таланты.
Я меньше и меньше пишу.
Ты знаешь, какой ты галантный?
Другого, как ты, не сыщу.
 
Так что тебя держит со мною?
Моя сверхигривая страсть?
Моя одержимость контролем?
Иль грубость? Надменная власть?
 
Ты помнишь, газеты писали,
Что мы никогда не умрем?
Как мы их с тобой заклинали,
Что нас не достанут живьем.
 
И тихою строчкой остались
На полках бульварных ларьков.
Мы именем больше не звались –
Уплыли в ряды моряков.
 
20.05.16