не знаю ни льда, ни холода, ни потемок

не знаю ни льда, ни холода, ни потемок.
мне светло даже в дурной беспробудный голод.
что это, свет, мелькающий на ладонях?

верните меня туда, где бываю молод.

где писал я открыто о том, как горело больно
и носил свои кольца с оттенками перламутра.

теперь только пью без стыда и воркую мантру:

я есть.
я **** вас в рот
и ****ь вас буду.

и кто-то кричит отчаянно: «помогите!»
я притворяюсь чудным и по грусти спящим.

ангел стучит что есть мощи в мое болото,
кошмары от скуки становятся настоящим.

я эмоции режу в клочки и ловлю на слове,
пихаю их в рот и заново повторяю.

ты есть.
ты была,
а может быть и не будешь.

проебывать — это один из моих талантов.

да я ведь гнию вам о том, как мне было лучше,
но вы дальше слов не видите и метафор.

звуки,
буквы,
глаза
в висках отдаются злобой.
надеюсь, помру под ударом своих анафор.

как хочется плакать — зеваю, ведь это скучно:
копаться в себе как в озерах с поблекшей грязью.

душу-не-дышу под волнами в чёрном море,
закрою себя, помеченный с кем-то связью

и встану на глотку кому-нибудь даже лёжа,

но ты хочешь сердца.
придётся отдать своё же.