Летел по небу голубь белый,
В густой траве стоял стрелок.
Он нажимает на курок,
И вот безжизненное тело,
Лежит уже у грязных ног.
Стрелок в рюкзак его положит,
Плывут по небу облака.
На смерть жизнь вроде не похожа,
Покуда в поле нет стрелка,
Тот промахнуться вряд ли сможет.
на смерть жизнь вроде не похожа
© Copyright: Евгений Ткачев, 2017
Свидетельство о публикации №117072308997
Свидетельство о публикации №117072308997
Рецензии