И вот они звучат — слова...
Как дождевые капли.
Наотмашь бьют, острей ножа,
За ними — гул сплошной,—
То смех, то ветра вопли...
Рука берёт перо — рисует дождь,
Дрожа.
И дождь поэта хвалит.
Поэты чудаки.
Но им подвластна лира.
Они подвластны небу —
Натуре, красоте!
И ищут их слова...
Неводомых кумиров —
Слова, слова, слова...
Опять звучат не те.
И свет бы враз померк,
Холодным был бы, мерзким.
Бескрылым не летать,
Не нужен им Пегас!
Поэты чудаки...
Наивные, как дети.
Но дар им с Выше дан,
Чтоб удиаляли нас?!
Дар
© Copyright: Михаил Курило, 2017
Свидетельство о публикации №117072308265
Свидетельство о публикации №117072308265
Рецензии