Букварь жизни

Я не пишу, не сплю и не тоскую.
Я горечи забвению предал.
Но над победой вовсе не ликую...
Мне странно было б если ликовал.

Я в бездну лет паду без отголосков,
И только пыль от дикого костра
Помянет древесину от проростков,
Что были символом добра.

Уже не помню многое, что было,
И обездвижен мыслей океан.
НЕ больно от того, что ты забыла,
НЕ больно мне уже от этих ран.

Зачем писать о том, что вам некстати?
Зачем кричать о мыслях, что пусты?
Вам не понять о боли и утрате,
Когда до вас все чувства так просты.

Нет, не виню. Возможно, это верно
Сияние общества, как чайник отражать.
Я соглашусь. Одно тут только скверно:
Вас жизнь научит верить и страдать.

И в высшем свете некогда предстанет
Такой как вы, похожий на меня.
И этот ТОТ однажды так устанет,
Что закипит, не стоя у огня.

Не говорю и слушать не желаю;
Не возмущен и правдой не горю.
Но Вас тогда увидеть я желаю,
Как внемлите вы жизни букварю.