Всю жизнь мы что-то копим по годам.
И невдомёк нам, в мутном омуте копилок,
Что смерть за нами бродит по пятам
Дыша нам ровно смрадным холодком в затылок.
С терпением она завидным ждёт,
Когда оступимся мы или ошибёмся,
Раз лишний доказав, что жизнь не мёд,
Что мы умрём все всё равно, коль не убьёмся.
Лукавая нам ставит западню,
Все плюсы с минусами выставив на грани,
И злится блажь свою сводя к нулю,
Когда её вдруг кто-нибудь да и обманет.
Мы смертны все! И это не секрет.
Бессмертны лишь одни великие творенья.
Наивен в чёрной мантии скелет,
Напрасно ищущий в нас удовлетворенья!
Конечно жаль ушедших в мир иной
Безвременно, но решена веков задача:
Если зима кончается весной,
То жизнью смерть! Быть просто не должно иначе!
Смерть
© Copyright: Михаил Розинберг, 2017
Свидетельство о публикации №117072206257
Свидетельство о публикации №117072206257
Рецензии