СОН
И каждый день написаны бумаги вороха,
Что поддаётся описанью и не поддаётся,
А письмена диктуют не уста,
а голос- призрак черепной коробки,
Пока не оборвётся голос робкий
И свет пробьется в сонные глаза.
Всё вперемешку: близкие, их голоса,
друг юности, зима, прохлада лета,
Уютной галереи усатые глаза
И новое стихотворение ушедшего поэта.
А на холсте ты видишь кисти гения сюжеты
Что в этом мире не было и нету,
И не появится такое никогда.
Потом вагон метро, где человек без рук и ног,
Он просит радио включить на телефоне,
а ты ворочаясь спросонья не понимаешь
Как он смог...
Скачек.
Очнулся в многолюдном доме,
Шумит пластинка на забытом патефоне,
Ты наблюдатель-невидимка, Морфеоний.
Не видно лиц, шагают ноги на балконе,
Как вездесущ фотон вселенной разума в загоне?
В законах хаоса прошёл ещё виток –
Магический нейронов ток…
21.07.2017
СОН
© Copyright: Александр Шидловский, 2017
Свидетельство о публикации №117072200618
Свидетельство о публикации №117072200618
Рецензии
