На циферблате четыре сорок два утра,
Пол неба залито сиропом кроваво-алого восхода.
Сухой грозы раскаты грома над Шайтан-горой,
Машин сигнализаций ор, по городу стоящих,
Как над Голгофой сабантуй во время страстного прихода.
Чёрные молнии стрижей мелькают прямо за окном,
Чертя зигзаги траекторий свободного полёта.
А я сижу на кухне за обеденным столом,
Пишу фантазий бред в открытую тетрадь,
И сочинять мне их до одури охота.
Я не Андре Бретон, не Сальвадор Дали,
Не Байрон, не Рембо и не Бодлер, ни Поль Верлен.
Я не романтик мрачный, не сюрреалист,
Но как ни странно,очень часто временами,
В мистический впадаю сюрромантизма плен.
На циферблате четыре сорок два утра
© Copyright: Сергей Шадрин, 2017
Свидетельство о публикации №117072204274
Свидетельство о публикации №117072204274
Рецензии