Был чёрный август за окном,
Где Белый дом уже в осаде,
Не видно флагов на фасаде,
Все мысли только об одном.
Покинув благостный Париж,
Сюда примчался Ростропович,
Без визы, тайною тропою,
Страны своей поднять престиж.
В руках впервые – автомат,
На первый взгляд совсем некстати,
Причислен к музыкальной знати,
И он совсем не дипломат.
Ростропович
© Copyright: Юрий Краснокутский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117072202991
Свидетельство о публикации №117072202991
Рецензии