Как смерть стала жестокой

Мышиной поступью, на цыпочках,
Жадно вглядываясь в темноту,
Аккуратно подвесив на ниточках
Человеческую пустоту,

Плащ накинув с дырками-звездами
И напялив нелепый наряд,
Смерть бродила между подъездами,
Будто школьник, потупив взгляд.

Было ей одиноко, привычно
Быть виною горя и слез.
Знать как свечи зажгут символично,
Как положат пластмассовых роз...

Она тенью была молчаливой,
Легким перышком из свинца.
Порицаемой, несправедливой...
И портретом без черт лица.

Будто мышь, маршируя ночью,
Подходила к дверям квартир.
Будто волк, разрывая в клочья,
Чей-то маленький мертвый мир.

Все боялись ее ужасно,
Мол она воплощение зла.
Говорили, что смерть напрасно
Их друзей и подруг забрала...

Так сидела она в осаде
Сто веков, все пытаясь понять:
Как же можно просить о пощаде,
Так стремясь все вокруг убивать.

И хотела б прийти как готовы.
За людей могла бы и сгинуть!
И хотела б снимать оковы,
А не пленников в бездну скинуть...

Только люди решили все сами:
Доставали ножи и ярость,
Убивали друг друга словами,
И презрением били старость.

Получилось, что люди решили
Истерзать и калечить детство.
Все вокруг они отравили,
Приучая страдать с малолетства.

Смерть смотрела как камни летели,
Как плевали в лицо Богу,
Как любить, дорожить не хотели,
Как ломали свою же дорогу.

Было страшно...Она омертвела,
Облачившись в нелепый наряд.
Все тепло в ней погибло, сгорело,
И потух ее пламенный взгляд.

Обезумев от горя и страха,
Будто мышь, маршируя ночью,
Всем готова была только плаха:
Пустота разрывавшая в клочья...