Чердачное окно

Схоронивши под сенью берез
Попугая по имени Кешка,
Я в январский,крещенский мороз,
На чердак поднимался неспешно.

Где,в луче треугольном окна,
Заполошные пыльные мошки.
Гробовая стоит тишина.
Подхожу я с украдкой к окошку.

Там с чердачно-пустой высоты
Люди были смешны и неясны.
Как сироп мир казался густым.
И от солнца в глазах бликов пляски.

Становилось на сердце теплей.
От чего сам не знал я,наверно.
Может быть то окно это дверь,
В мир,что рядом живёт эфимерно?

Если дверь,значит можно пройти.
Как хотел я,эх,знали б вы,братцы!
Распирало всего изнутри.
Да так сильно,что стало казаться,

Что прошёл я незримую дверь,
Пролетев сквозь стекло и пространство.
И стою возле дома теперь.
Он в снегу,словно в новом убранстве.

И в том мире нет боли и зла.
В нём не плачет украдкою мама.
Всё плохое спалила дотла
Треугольная,старая рама.

Тридцать лет пролетело с тех пор.
Дом стоит и чердак мой на месте.
И с окна так же виден наш двор,
По-весне весь в расцвёвшей невесте.

Никому не сказал я тогда,
Что окно чердака это дверца.
Я в тот мир отправляюсь всегда,
Если просит уставшее сердце.