путник

в одиннадцать часов ночи,
вдоль дороги, мимо машин,
проходил одинокий путник,
распивая с бутылки джин.

он шагал расставляя точки,
высоко подняв прямой нос,
на ходу распевая строчки,
что-то про дом и утёс.

он одет был ну очень просто:
старый свитер потерт до дыр,
рюкзак за спиной неброский,
в руках атлас, в котором мир.

короткие светлые волосы,
засалены до неприличия.
но на нем были яркие полосы
в виде святого величия.

на него смотрели все женщины,
все мужчины, все дети, старцы.
а на теле его будто трещины,
сквозь которых виднеются кварцы.

я к нему подошел, как к близкому,
захотелось обнять за плечи.
захотелось обнять неистово,
вот как будто бы изувечить!

я с надеждой скользнул в глаза его.
тут же замер. застыл. ведь там
то, что люди зовут "ничего",
только холод и боль, и оскал.

он взлянул на меня без эмоции,
будто я - это плод фантазии.
я стоял, будто после кремации,
а вокруг словно черти вылазили.

он шагнул все так же уверенно,
ощущение, что на счет три.
а я понял совсем ненамеренно,
как красиво гнилое внутри.