Суп из лебеды

Воздух «стоял». Ни ветерка. Никакого шевеления листьев, травинок, тем более – веток. Воздух был прозрачным и густым. Насыщенный запахами, звуками, кислородом. Он был горячим. Раскалённым. Прогревал мою кожу так, что закипала кровь.

А я сидела на крылечке садового домика и терпела эту экзекуцию. С наслаждением поглощала все звуки, запахи. Назойливые мухи щекотали своими хоботками мои руки, ноги. Мошки крутились у лица. Жужжали пчёлы. Они работали, перелетая с цветка на цветок. Им было не до меня. И мне было не до чего.

Я была далеко. Там. Полвека назад. Так же сидела на крылечке маленькой хатёнки, так же меня изводили мухи и жара. Но я терпеливо ждала бабушкиной похлебки из лебеды, «забелённой» парным молоком с куском горячего хлеба.

Бабушка была нетороплива, она не понимала моего нетерпения и голода. Хлопотала на летней кухне, гремела вёдрами, посудой, разговаривая сама с собой. А я ждала, почти умирая, под горячими лучами солнца.

Набегавшись по лесу, накупавшись в ледяной реке, со спутанными мокрыми волосами, я ждала суп из сорняков, которые росли в огороде. Потому что было худо и бедно. Но я помню эти самые замечательные дни из моего детства.

Сегодня был такой же жаркий, тихий, безветренный день. Как полвека назад. И дома меня ждал борщ из свекольной ботвы, которую я вырастила на своём огороде.