Кому-то, может быть, не до веселья...

ПЕРЕД   ДОЖДЕМ…

Небо затянуто легкою дымкою,
Марево в воздухе тянет июль,
А я мечтаю о пиве со льдинками,
Рыбке копченой, закуске с сардинками,
Но, во рту сухо, нет влаги, хоть плюнь…

В небо смотрю, пеленою молочною
Тянется в небе белесая ткань,
Скрыт горизонт сорняками порочными,
Связь между небом с землею непрочная,
Выпить водички, хотя бы стакан…

Пекло, как в печке, ярится и плавится
Воздух над полем, дневной аромат
Одеколоном мужским испаряется,
Мускусом змей и сурков приправляется,
И провожает над полем закат…

Душно, тревожно, тоскливо, случайно ли,
Видимо скоро прольется гроза,
Не оттого ли жара тут печальная
Грусть провожает в дороженьку дальнюю,
И не пролилась скупая слеза…

Завтра покажет, сегодня же в мареве
Мучаюсь жаждой, желая дождя,
Солнце, как око пчелиное, карее
Вверх испаряет всю влагу на зареве
Жаркого южного, длинного дня…


КОМУ-ТО, МОЖЕТ БЫТЬ, НЕ ДО ВЕСЕЛЬЯ…

Ужасно мокро,влажно,серость,
Напала на окрестные поля,
Еще не налилась огнями спелость,
Но яблоки румянят щеки смело,
Пришпоривая летнего коня…

Гремит гроза, летят на местность капли
Всё, очищая влажною слезой,
Стоят деревья в лужах, словно цапли,
А, дождь, как будто комик Чарли Чаплин
Всё пляшет над, раскисшею землёй…

Кому-то грустно и не до веселья,
Да сверху что-то мощное гремит,
Лишь комик – дождь в порыве вдохновения,
Смакует наши грустные мгновения,
И сам себя в разбеге веселит…

Он льёт на землю с чувством исступления,
Стараясь всё на свете утопить,
Кому то, может, и не до веселья,
А дождик льет в порыве вдохновения, 
И сам себя, как клоун, веселит…

ххх

Июльская гроза бушует в небе,
Пришла пора, видать, грибных дождей,
Разверзлись тучи в поднебесном хлеве,
Гуляет ветер в тучном мрачном чреве,
Гоняет Зевс на облаке чертей…

Мокнет в дождях, уснувшая природа,
Поверхность луж вскипают пузыри,
Дорогу, словно вымазали йодом,
Из раненой дороги льются воды,
Ведут её ручьи – поводыри…

Уставший путник прикорнул под ивой,
Ему опять сегодня повезло,
Он десять раз обжёгся злой крапивой,
В лужу упал не скучно, а игриво,
И выпачкал грязищею пальто…

Он мокнет безрассудно, удивляясь,
Куда девалась вся былая злость,
Он так и шёл бы вдаль себе упрямо,
Но, ноют болью опытные раны,
Его опора - старенькая трость…

Придется ждать, пока земля подсохнет,
Ведь неизвестно, сколь ещё идти,
Опоры нет на глине вязкой, мокрой,
Одолевая путника дремотой
Дождь всё ровнял, на глине колеи…

ххх

Цветочная поляна утонула,
Полон воды извилистый кювет,
Вчера в округе сухо, слишком было,
Дождём сегодня сухость эту смыло,
Тонет в воде, вчерашний белый свет…

Кому-то грустно и не до веселья,
Да сверху что-то мощное гремит,
Лишь комик – дождь в порыве вдохновения,
Смакует наши грустные мгновения,
И сам себя в разбеге веселит…

Он льет на землю с чувством исступления,
Стараясь всё на свете утопить,
Кому то, может, и не до веселья,
А дождик льёт в порыве вдохновения, 
И сам себя, как клоун, веселит…