Обо мне

Ваша дочь пишет ночью стихи,
Мечтает о муже и мятном мороженом.
Чтобы нелепости не тревожили,
И нужные ноты издавали смычки.

Ваша дочь привязана ни к месту, а к людям.
Сидит, а рядом фрукты на блюде.
Сбегает от всех в страну третьего мира.
Должно быть все настолько пошло криво.

Она всегда была за яркость, рьяность, резвость, ревность.
И в ее жизни равновесие, роптание - редкость.
Ведь не найти для строф фантазий,
Когда вся жизнь проходит без спонтанности оказий.

Она за живость, живность и искусство -живопись.
Она за лето и весну, когда ожило все.
За все то, чтобы сердце постепенно таяло,
Добром веяло и люди не картавили.

Она за близость только со страхом потери.
Она за все то, во что люди давно не верят.
Она за значимость вкусов и запахов.
За тактильность тел только с духовным равенством.

Она, кстати, там, где ничего не тревожит.
Ест мятное с фруктами мороженое
И ждёт пока лед в сердце постепенно оттает.
И на скрипке ей точно кто-то сыграет!

11 July Me