утро

Утро. Срываются капли с листвы
знаком конца, продолжения или начала
игры погоды с прогнозом, что вещала,
царапаясь о морщины мокрой коры
молодой березы с разбухшей кроной,
скромно скрывающейся в обнаженности стройной.

Утро. Грудное гудение голубей,
спрятавшихся под козырьками крыш,
где ворчливый воробей обрел тишь,
наблюдая за измятыми лицами людей,
что высыпали неровным потоком путей
под плотным переплетением мокрых ветвей.

Утро. Вселенную разбудили смартфоны,
скорые разговоры по разным номерам,
ободранная речь чисел повтором вчера,
ступающих по траппу до креслоподобного трона...
...Посторонним явлением растекается заря,
паранормальное солнце вспыхнуло, как искра

между многоэтажными тяжелыми тучами,
что не вечны постоянностью исчезающего штриха,
вечны высокие здания словно прихоть,
человечество живет маленькими кучами.
А может, мы не выходим из собственных ночей.
Ветви березы, как ресницы засыпающих очей.

Но утро. Волшебство нелегкого пробуждения.
Уставшая столица приоткрывает веки.
Каплями дождя разбухли тонкие ветки
продолжительностью погоды влажного жжения.
На ожогах прошедшего вечера, как отражение
в зеркалах сна прощание и возвращение.
2017