Стыл мотылек у ног свечи...

Стыл мотылек у ног свечи - почти… Господней.
Эх, провалился вдруг, любя - как в преисподнюю!
И нет возможности вспорхнуть, лететь не силы -
Наивный, чуть еще дышал средь бликов милых.

Сердечко гонит тихо кровь - о ней вздыхает.
Пусть кто-то злобно зашипит: так не бывает!
А он, прижат огнем любви вкраплением в воске,
При ней остался недвижим - в глазах лишь блестки.

И сверху - может, свысока - слеза скатилась:
Ах, жалко-жалко мотылька! Но я… не в силах
Любить погасшие крыла, что не порхают…
Хотя… не знаю, может быть... - похоже, таю.

Душистый воск сбегает вниз медовым телом,
Залив доспехи мотылька, колчан, лук, стрелы.
Но глянуть вниз в последний раз свеча не хочет -
Теням на стенах отдалась под стоны ночи…

Под утро… - стих наш тонкопряд у ног любимой:
Не понят, скован, но… любя… не-по-вто-ри-мо!!!
Осталась таять на окне свеча, мерцая…
То было, может, в январе - быть может, в мае.

Май. Одиночество с вином подсело ближе,
Вплетая в тосты за любовь Монмартр в Париже.
Свеча все плакала навзрыд над чувством странным.
Вздыхала ли по мотыльку? - увы, нет данных...