Оставшийся на войне

                (Посвящается моему соседу
                Алексею Николаевичу Колосову,
                воину-афганцу. 
                Дай, Бог, ему здоровья)


Визжат девчоночки-соседки: «Не формат!»,
За странным дядечкой тайком лишь наблюдая:
Он дико прост, сквозь зубы цедит мат
И, как связать хотя бы пару слов – не знает.

В многозначительном молчанье он суров
И все поступки совершает тихо,
Но те поступки – лучше всяких слов
В сознании цены добра и лиха.

Его берёт без боя седина,
Теперь он ходит в церковь, молит Бога.
С былою молодостью та ушла страна,
Где верил в справедливость он немного.

Он максимально честен, не смотря
На срывы в жизни – иногда "бухАет"…
В подъезде встретив, говорит: «Живи не зря,
Живи, Володька, -  быстро годы тают…»

Не выдавив слезЫ – скупой, мужской,
Не оборачиваясь, он проходит мимо.
Он – сам в себе и, тут же,  – в доску свой…
Но боль в душе его так ощутима!..

Он с окружающих всё требует вдвойне –
За Славку, Сашку, взятых смертью-стервой.
Всё потому, что он остался на войне:
В глазах - Афган, год восемьдесят первый…