Черновики, II

Я заплатила дорого за свободу, которую ношу всегда с собой. В моём доме перманентно холодно – Солнце здесь не нашло покой. И тут только хаос и отстой. Люди здесь находят кладбище и водку, рекой текущую через рот в желудок. И тебя здесь не встретят тёплой волной, в мире моём нет счастливых суток. И если кто и остаётся тут, так это битый ублюдок. И только  бомж по сравнению с ним крут,но  даже он тушит изящней окурок.
Я заплатила дорого за свободу, я отдалась гуманной тишине. И эти действия были же мне в угоду, но я чувствую упадок сил и пустоту в себе.
Я чувствую радость по прибытии алкоголя В мою стареющую ржавую плоть. Меня не сделает счастливой простой мальчик Коля, зато я знаю , где продают виски за девятьсот. Лет через двадцать треснет кость, сначала меня будет держать дешёвая трость. Я не скажу кому-то там "Принеси мне воды, Коость." А затем меня похоронят в вышине Уральских гор. Или же выкинут за забор  ,мечты про горы вздор. Да мне и плевать, где мои останки превратятся в перегной.  Какая ж мразь - уже слышу в вашем уме приговор по окончанию прочтения этого недостихотворения. Но я сумела заплатить дорого за свободу и независимость мнения. Я пишу о том, что думаю, и та, кто есть. И меня не волнует запах вашего гнилого отвращения , которое рождалось из  опустошения. И не умения видеть кровотечение из-за очков морали на лице лжепрощения.
Я всего лишь создаю внутреннее умиротворение. И да, мне похуй, как же похуй на митинги, выборы, экзамены, землетрясения. Пью сок, улыбаюсь, смотрю на сигу, уменьшающуюся от тления.