Какой невнятною проказой,
Являлись люди в шарже зла,
Сеть червоточин - метастазы,
Лежит могильная земля...
Отрыжка праздников похмелье,
От двух до трех часов на сон,
Мы покидаем колыбели
И в спину нам летит:"Го***он!"
Мозги кипят зловонной брагой
И мыслей шелудивый хор,
Штандартом взятого Рейхстага,
Трепещет в небе ставшем дном,
Колодца куда мы бросали:
Идеи, страсти и мечты.
В конце полета, только камень,
В звучанье русской пустоты.
Завернут в рог наш горн стяжаний,
Медузой на песке лежим,
Безинтерестные страданья,
Для тех кто солнцем был любим.
Срам копошенья червей в трупе,
На все хватило нам мерил.
И снова глупое: Они же люди!?!
Застыло каплею чернил.
Люди
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117071801348
Свидетельство о публикации №117071801348
Рецензии