Маракеш

Там солнце приласкало минарет
под плачущую песню муэдзина,
в Марокко зажигается рассвет,
и зноем запускает в небо джинна.
Уже на завтра купленный билет
лежит напоминанием в кармане,
встречаю апельсиновый рассвет
на рыночном весёлом балагане,
и шумный зазывала, как всегда,
предложит контрабандные  товары.
Здесь вечный шум и торга суета,
и тихий плач старинного мизмара,
а в пёстрой многослойности рядов
проснётся эхом музыка шаманов,
заставив приутихнуть продавцов,
красивым эхом древних барабанов,
где в пряных ароматах оживёт
бодрящий вкус арабского напитка,
что уличный торговец мне нальёт,
преподнеся с радушною улыбкой,
и, получив предложенный дирхем,
груди рукой почтительно коснётся.
Здесь душу открывают только тем,
кто истинным садыком  назовётся.
Прощай, хабиби, больше не вернусь,
и пусть печаль умоется дождями,
на память увезу в Россию грусть,
рождённую арабскими стихами.

17 июля 2017