Лето которого нету

Осень как будто и не кончалась.
Весной не сменялась,
смеялась, смеялась и плакала хохоча
в хохломском золоте разлохмаченном, в пеплуме, схваченном
алым аграфом, солнцем пунцовым,
рябиновой чешуёй рябила, душой не кривила, правила тексты лета,
которого не было, не было никогда,
которое мчалось
на розовом конике, бабкином слонике на комоде,

лилась рудокопам шальным автостопом гранатовая руда,
шла прямо в руки, и плавилась, плавилась пунцовыми парусами, румянцами, цыганскими танцами,
драконьими телесами, взметёнными небесами, вареньевой пеной,
чахоточным кляпом кляксами пятнами Роршаха,
раскрылялась жар-птицами
на платке
плахе
рубахе обтёрханной бахромой.

Лета как будто и не было отродясь.
Оно пролетело мимо, в осеннее платье рядясь,
гремя старомодным трамваем, по рельсам смычком водя.
Цикадное цыканье,
плясала, а цЫган ей
на скрипке наяривал, а она юбками кружильными так и сяк.

Лето кануло в Лету.
Это цыгАн отжигает (фамилии нету),
Яшка в пунцовой рубашке,
босяк.


                7 июля 2017.