Это называется "взрослость" . Все тупее с каждым рассветом ... Меньше интереса к минуткам . Впрочем - что хитрить - и к годам ... За бортом / привычно , аж жутко / ветер отзывается летом , тополиным снегом ложится , прилипает к мокрым следам . Кру'жится щемящее счастье , миг-неделька ----- раз ... и не будет . Смоется в раскатистых грозах , сгинет в иссушенной пыли . Вот и мы , почти в одночасье сгинем . И никто не осудит . Все почти привычно / аж жутко / -- были - подымили - прошли . А пока кружится , не тая , запоздалый снег тополиный , кутает июльское лето небо в ветхий плед облаков ... День с рассвета тропкой до рая канет в вечер в зорьке малинной , и глотком бродяжьего счастья одарит Июль ... Он таков ...
Таков, именно таков, Ветер! А в Вашем исполнении и вовсе! Читаю с удовольствием и всё чаще задумываюсь: интересно, а как выглядит "сосуд", в котором живёт такая душа...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.