Стихира, береги своих поэтов...

                Нам не дано предугадать, как слово наше отзовется... Ф Тютчев.
               
Нет, никто не бросил первым камень,
ни в лицо, ни в слабости спины;
лишь зрачки прикрыли шоры ставень,
губ усмешки едкостно-кривы…

Зависть к дару в них парила душно,      
закипела – развязали рты…            
бездарей вердикты зреют кучно,         
вот талантам - бремя пустоты:
где один бредёшь в пустынях скальных,
разогнав лучами нови мрак.
Как же хор гнилушек бесталанных,
даже  слившись,  перебьёт  маяк?
"Не подняться…  так  его  опустим –
нож  хулы  и  яд  хвалы  прими,
слаб по-жизни… скоро кинем с грустью
в гулкость  гроба  ком сырой земли…"
               
Я с тоской  читаю  мартиролог, 
сколько  их  безвременно  ушло!
               
Не спешите лить за шкирку холод
тем, кому с защитой не свезло…






+ + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + +

  Посвящается безвременно ушедшим поэтам Стихиры.