Встал мертвец из могилы.
Луна в него вдула силы.
Пошёл осторожно, шатко.
В смерти пришлось несладко.
Немного осталось тела.
Душа – поминай как звали –
где-то в небе осела,
а разум заколдовали.
Луне игра, развлеченье,
а кости хотят воскреснуть.
Им смерть, как тюрьма, мученье,
паденье во тьму отвесно,
и дна не видно, не слышно,
мелькают века и страны
и расцветают пышно
обиды и зреют раны.
Богу дьявол подгадил,
и вот, маршируют кости.
Ангел с ними не сладил,
бунт костей на погосте.
Им ничего не надо,
только глядеть и нюхать
и собираться в стадо
и глухо, протяжно ухать.
Отчаянье их в могиле
тащит к луны обману.
Мёртвые мёртвой силе
покорны, как урагану.
Мертвецкая баллада
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117071701319
Свидетельство о публикации №117071701319
Рецензии